Ante mi misterioso silencio para el cual no tengo una buena explicación: me ocurre ahora lo que me ocurre siempre cuando abandono por unos dias el habito de llevar un diario – pierdo la capacidad de aprehender el potencial de lo vivido / leido / pensado y ponerlo en palabras. O sea, no es que no pasen cosas, o que no haya estimulos interesantes, sino que pierdo la costumbre de sacar de ello algo – un comentario, una anecdota – por más que esta sea pasajera y mediocre y asi, la experiencia o el pensamiento se mezclan con otros y terminan olvidados, como terminan olvidados los sueños de la noche anterior si una no se apura a contarselos a alguién durante el desayuno.
Voy a hacer entonces un comentario para no condenar mis lecturas a este olvido, o al menos al abandono de mi biblioteca superpoblada. Estos dias estuve leyendo bastante: lecturas más pasajeras, lecturas para la facultad, y lecturas que suponen un desafio importante. Se sabe: soy cabeza dura. Mis amigos lo saben bien, al menos. Esta semana estaba decidida a entender El Antiedipo de Deleuze a pesar de saber poco de psicologia (y poco además de filosofia). Porque no soy, en rigor, persistente (me aburro facilmente) pero si terca y algo orgullosa, termine suplicandole a mi psicologa cuando fui a mi consulta semanal que me explicase los conceptos de psicologia que se le escapaban a mi limitadisimo entendimiento a ver si asi conseguia sacar algo más en limpio.
Fue una experiencia provechosa (me dio una version condensada de Freud and Lacan for dummies por la que le estoy muy agradecida), pero muy extraña. Me di cuenta después, cuando se termino la sesión y sali a la calle, que en un año y medio de terapia jamas la habia escuchado hablar tanto.
